Sem Título!

O azul cerúleo tinge meus olhos
com a fremência da criação.
O jovem vê a Lua e sonha
Dorme na música do instante.

A ansiedade arde o peito,
recolhe os ombros,
intumesce as mãos.
Sobre a nuca,
o peso da eterna criação.

Puxo o ar retesado no alto dos pulmões.
Pergunto-me por quê?
Noutras épocas não era assim.
A saúde fresca das hortaliças, dos frutos todos
nas maçãs do meu rosto.

Ainda vejo na paisagem
a mesma juventude,
a alegria.


Mudei minhas roupas?
O que fluíra, represou?
Tento vendar o que não quero ver?


Abro as janelas com a impaciência.
Afasto as cortinas como um temor.
E o sol vem dourar meus braços,
meu corpo sobre a cama,
minhas manhãs roubadas da inexperiência de viver.