À Dama Impura e Branca

O sol de inverno entra seco pela janela.
Eu já não vivo do amor que há uns meses me fizera sonhar
Com tuas mãos rudes
Em meus  mamilos túrgidos
E no sexo quente e úmido.


Minha mãe pergunta:
-Filha, você não tem vergonha?
Já esqueceu que mulher tem recato e temor a Jesus Cristo, Nosso Senhor?
Não, eu nunca soube dessas coisas.
Com quatorze anos, nem sabia o que era veado.
Nasci, assim, casta,
E achando sexo a coisa mais pura do mundo.
Assim como as flores-de-maio brancas
Que lançam seus pendões com pistilos cor de maravilha.

(Para o José Victor, lá longe no Ceará.)